Выхожу я из палатки и спускаюсь к роднику Слышу голос куропатки, где-то справа, наверху Как приятно прогуляться в эти ранние часы Не успели еще травы отряхнуться от росы
Горных птичек переклички, нежно так ласкают слух Облака над головою, ветер гонит словно пух Первый луч меняет краски, хвойным запахом пьянит Знаю многое теряют те, кто нежится, храпит
Почему я не художник, почему я не поэт, Дарят горы столько красок, а числа сюжетам нет И пускай не музыкант я, и пускай далек от нот Там не надо дирижера, там душа сама поет
Подставляю я ладони под холодную струю Ни на что не променяю эту раннюю зарю Нужно просто слиться с нею, нужно просто камнем стать Полюбить природу-фею и тихонько помечтать.
Вот за что люблю я горы – только там, средь облаков Я не вижу грязи, пыли, и не вижу дураков И поэтому меняю шум людской на шум реки Не брожу я там – летаю и не вою от тоски.
Что еще могу добавить? У меня немало слов Возвращаясь из похода я готов собраться вновь. Может, я кажусь наивным, но меня туда влечет Кто хоть раз полюбит горы, тот всегда меня поймет!
Почему я не художник
